Cielo d'agosto

Invaso dai lievi cirri spinti dal maestrale verso il monte argentato e il mare, il giallo padre tende i luminosi bracci alla vecchia quercia che fa da padrone nel bruno terreno a valle del paesello ameno e sornione. I greggi brulicano nelle aride spiane quasi a cercare le radici per sfamare i prossimi nascituri dalle nuove lane. E il pastore fischiettando con le canne magre sogna di fermare i cirri per dissetare l'amata madre. Piangono morenti i salici nell'arido letto dell'unico ruscello che la vita dava al di là del monte ai campi, valli e pure all'orticello. La notte è prossima al calar del sole, la luna risplende i rosa graniti ora cupi, bigi e impalliditi, quasi a riprendersi la luce data gelosa dei fuochi nella vallata. Guardando in alto ciò che accade non ha velo se tu vivi sotto questo cielo.