Amore 12 febbraio 2010 · lettura 1 min · 2887 letture

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Che cosa conduce le frange del tuo costato alle brume della strada? Il commiato espone l'assenza negli spazi ritrovati, quando rapido perderti è cruccio delle grucce sul cuore: la breve gonna ruotata alla zip per lo sguardo; il foulard nell'incavo di misura; la misura stessa che attrae sui tuoi seni - quel latte insito di tutta l'acqua che mi bisogna - mai compiutamente in fiore. Quindi vai, esterna ai miei polsi e resto trancio dei tuoi occhi: con le dita monche della rabbia spingo la notte alla semiotica dei fanali sparsi nelle tue orme. La città si muove, ha le tue gambe: percorsi lisci che avvampano la piazza col suo governo d'ansie per farmi insonne. Chissà perché sempre al tramonto. Chissà a chi questa deprimente ora.

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Ferdinando Giordano