Amore 20 febbraio 2010 · lettura 2 min · 5138 letture

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Alle tue mani che hanno certe nuvole pagane la lucciola dorata del pensiero trasmette un'enfasi di luce incomprensibile qui dove parcheggio un filo di pensiero. Povero lume dentro l'avventura del buio, sgranato nel melograno del conforto. Ah, luci combriccole di falene che indebolite sguardi e voli: schiacciate ai marciapiedi ombre senza averne l'altezza e ai passi la corsa alle distanze nette; ma a chi guardate quando la notte si fa orchidea e l'alba sotto intende il suo autunno? Quella notte che gravida di tormenti partorisce insonnie. Quell'oscuro presentire le cicale dell'assenza cantare come fosse la sera che mi manca la sera dei ripassi di vita, sera dei fiori che scoprono le radici fare strade sotterranee fino al dazio del sale e mirano alla luce corolle preveggenti le stagioni. La lama delle potature è la gomma in questa cancellatura taciuta delle colpe. Oh, certo, ruota lo stelo dell'anima sulle evanescenti attese dei fogli: come il prato vuol scrivere altro dalla sua pena in poi, ma la formica aliena del pennino ricovera nella tana esposta della lingua: abbarbica il dolore a un'altra voce.

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Ferdinando Giordano