Ribellione 17 giugno 2010 · lettura 2 min · 2394 letture

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No, grazie, non son per me le rose che cantan serenate bugiarde come il sole a mezzanotte e poi ti lascian con la pelle amara, venduta per due bucce di parole. No, grazie, non porgermi violette, smaniose di conquiste in una teca, cha a luglio venderai, ormai scadute, nel mercato all'ingrosso dell'amore dove comprano le dame disperate. Non credo più a quelle caramelle, offerte, sempre uguali, alle tue donne, il profumo è di maschio vanesio, il gusto scema al calar di luna, senza l'agrodolce degli amanti. No, grazie, ai tuoi sguardi vanigliati che scintillavano castelli, oro e fiabe, il cuore ti ha strizzato l'occhiolino, l'istinto si è giocato il nome a carte per una voce che semina l'inverno. No, grazie, ai tuoi violini striduli che Sirio non potrà più accordare, moriranno nell'aria di un mattino scartocciato. Sarò regina, ancora, d'altro regno glorioso e imperituro... Non siederò su quel trono di carta, sballottato dal tuo sfarfalleggiare tra corolle e petali lascivi. Non chiedo spilli, né piume truffaldine non voglio neve che si frantumi in ali. No, grazie...

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Carla M Casula