Vacanze 19 agosto 2010 · lettura 1 min · 1105 letture

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È una domenica di agosto ed è mattino. Le strade della mia città deserta sono tutte per me, nello splendore di questo cielo terso e luminoso. Abbasso i vetri della mia automobile e guido lento lungo i controviali, solo, al centro della strada a tre corsie, incolonnato dietro il flusso lento di pensieri leggeri. Un'incongrua barriera di semafori rossi si profila da lontano. Piego a sinistra. Un cartello mi dice che Cremona dista chilometri cinquanta. Suonano le campane di una chiesa. Esco dalla città imboccando una strada che si infila dritta come una spada verso la bassa, verso le terre vaste della mia pianura dove io so che scorre un fiume. Vado a cercare i campi di infinito granoturco, il luccicar delle pioppaie brulicanti, i polverosi ed intricati rovi, il ronzio dei calabroni, lo scintillare dell'acqua fra i cespugli, il greto asciutto, le cicale, il tappeto di sassi tondi e piatti, il silenzio dell'acqua, le infinite ore di questa domenica di agosto senza tempo.

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Omero Sala