All'autunno

Non si vedono sogni all'orizzonte ma solo una frastagliata linea bluastra di vaghi ricordi: tempi remoti d'antiche rivelazioni. Non s'ode più il brusio nostalgico del mare e la rondine ha intrapreso il lungo viaggio della nascita eterna. Nei campi s'ode l'odore agrodolce dell'acino maturo e l'aria rovente s'attenua sotto i soffi leggeri del vento più freddo. Gli intensi colori estivi, tributo innegabile alla gioia esplosiva dell'estate, scemano in tonalità fredde e prive del vivido senso vitale, morendo pian piano al tocco fatale del fulgido sguardo mortale dell'inverno. Il gioioso frastuono dei mesi felici lento s'attenua, lasciando il posto all'arido paesaggio morente dell'autunno pontino.