Impressioni 26 settembre 2010 · lettura 1 min · 1644 letture

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in questa morta natura il vento urla a squarciagola e ogni passo diventa scogliera su cui schiantarsi d'amore su cui temprarsi di morte e gli occhi dei pesci sanguinano alla fine di ogni mio sogno con un ramo posso fare una rivoltella e risvegliar l'isteria di ogni strisciante gioia e mentre il passero valica le cime intagliate dei falchi tra le sue ali penetra la voce dei bianchi crisantemi in questa morta natura i laghi son vasche per cigni d'origami e l'autunno è un colpo d'accetta sulla schiena dei tramonti estivi sull'oblio degli orti che annegano in rugiada e lo starnuto del freddo uccide le farfalle alla fine di ogni mia sbuffata di nicotina con una moneta posso accendere l'odio e bruciar lo sconcerto di ogni falso arcobaleno e mentre la libellula plana con i suoi sandali di neve i bambini scuotono la luna con i volti adulti di stormi follie

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