Sociale 16 ottobre 2010 · lettura 1 min · 1883 letture

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Son rimaste impigliate sugli zoccoli delle chimere le fanciulle dita per contar gli anni e dispiegar l'amarognolo della saliva sul mio viso già vecchio se la tua mano passava vorrei ridarti indietro quel mercoledì di sventurate nuvole quasi illuminato in un angolo del tuo occhio il cromatismo collerico che di rosso mi tingeva se il tuo singhiozzo scorporava l'alcolico diaframma ho conosciuto un gioco adulto tra le antiche rimembranze del buio tra i fianchi stretti del baldacchino e mai ho condiviso il mio silenzio ferito per decorar sui trespoli la mia facciata imbraccio l'alba calibro giorno solo un riflesso di sabbia sui piedi roventi e una morte da consegnar sul versante di altre razze e il mio passo stanco segue il suo passo paterno o segue le orme del suo odio, ora ingenuo mio passo le mosche tornano a cibarsi della carne mia esile quasi riesco a fiutare il bianco delle ossa quasi sento il pianto del seno di mia madre sulle le labbra mie che cercano la sua siccità

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