Gusci vuoti

E si assopisce la strada contro i muri abbrustoliti per cadere da un semplice bianco e nudo d'ombra. Dorme così su un vassoio come gusci vuoti di lumaca. Un cuscino l'ultimo colle all'inizio di un calesse di nubi. E sotto le gonne d'ombrellone chiuso cortigiane frange sulla spiaggia s'aprono al sole. Al largo le voci umane risuonano di passi usciti dai cancelli eleganti di bouganville. È silenzio in livrea dopo pranzo. Mi legge scalzo. Tossisce il caffè per essere bevuto. Le vanità senza labbra colorate di narciso sono boccioli al bacio serrando il senso del giardino. Qualche chiacchiera si stende ma solo d'incontro se saluta e lascia.