Quasi ovunque pezzi di paradiso fasulli

C'è un ponte snello che sembra assottigliarsi nel cielo, uno sguardo sulla città che freme, in spazi implosi di gente sconfinata. Cammino sopra le loro teste, forse non son di questo mondo... Io amo la città nei vicoli ciechi, ove carcasse umane muoiono e si spengono inermi nei sogni. Sarà che la vita si trascina lungo il corso delle vene ed io la sento sfaccendarsi attraverso i marciapiedi, nelle strade che si maledicono di giorno e di notte, implorando la risalita lungo i giri di saliva e palati sempre più asciutti di chi non si disseta. Il mondo non è altro che una piovra dai tentacoli che si snoda, quasi ovunque, pezzi di paradiso fasulli, ipocrite manie per sopravvivere, molecole di sogni senza verità, percezioni surreali di ciò che non siamo, forse più di quel che avidamente inseguiamo. Lasciam vuote le mani già svuotate... e continuiamo a girare su noi stessi, nei vortici affollati del silenzio, nell'arsura dell'anima che non trova ristoro, nel pantano di idee sempre meno chiare, sempre più irrequiete, mentre i sogni, appoggiati ad un guanciale, si liberano finalmente della loro stessa ombra disperdendosi nel sentiero nitido e sereno di una notte ancora troppo ingenua.