Impressioni 13 gennaio 2011 · lettura 1 min · 2213 letture

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Sarà l'estensione del silenzio ad imprimere l'urlo. Troppe voci in disaccordo non fanno un coro. Gli uomini s'accalcano avidi come mosconi nella stessa carne. E' una tempesta d'ali quella matassa di brusìo, quel rumore in fermento, che s'attanaglia sulla preda oramai esausta. Un baccano disinvolto, rivolto a disgregare, a depredare dell'essenza per rimpinguare l'esistenza. Falliti come sono omettono il marcio imbellettandosi di organze raffinate. Poveri avvoltoi dalle uova d'oro! Vi guardo dall'alto covare fecondi il vostro illustre disappunto, meschino oltremodo, ma oramai per me indolore e prettamente innocuo...

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Lena Orfeo