Guerra

L’odore è talmente acre che par fumante, cuori trafitti d’armi e non più d’amore, esposti ormai senza più il palpitare inermi stanno a marcire, sotto la pioggia e sole. E si riveste il giorno di strani luccichii di ferri dai quali nessuno ora più scappa o arretra, uniche palesità di vita tra volti acerbi, dagli tanti occhi immobili ed opachi come la pietra. In aquila, il pipistrello si tramuta e spalanca con fremore le ali austere come a scrollar di dosso nell’aria cupa, ciò che il terrore ormai, non fa più tremare. Con grosse ceste vagano tutte le anime che dopo aver calcolato l’avuto o dato, con volto scarno e di sorriso esanime s’apprestano a raccogliere il lor seminato. Odio e rancore gli eroi hanno disperso ma adesso fan da concime all’ambita terra dopo che dal dorato calice hanno bevuto, l’essenza che si distilla dalla guerra.