Ansia

Infila rovi tra le coltri, litri d'un trito di vetri in tetri boccali stracolmi, bocche deformi su facce di angeli infetti. Dona sogni di insetti, fastidio e pruriti nei letti, lepri nei petti e risvegli repentini, sudore sui cuscini, e tristi dolori da sonno. Inzuppa il foulard della notte. Fa a botte con la memoria, racconta una storia di papere e incensi, si appropria dei sensi. Scompone il passo ammassandosi addosso allo stomaco, ammacca il metallo più resistente e non importa niente come andrà a finire.