Sociale 29 gennaio 2011 · lettura 1 min · 2874 letture

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E siamo niente in questo mondo dove tutto è fine a se stesso. dove le cose belle vanno a fondo, e la morte è vicina ad un cipresso. Dove il denaro tira i fili e conduce, e tanti figli muoion di stenti. Dove il buio scaccia la luce e si addormenta stretto fra i denti. Dove la pace si fa con le armi, e la gente si aiuta con la guerra. Dove ormai secchi sono gli olmi e si mangia sulla nuda terra. Dimmi allora se la giustizia vede il sangue versato da molti, nell'amara cecità della fede, o le lacrime che cadon dai volti.

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Puggioni Giovanni

Scrivere mi è sempre piaciuto. Gia da quando ero proprio piccolo piccolo. Mio nonno scriveva poesie. Ne aveva scritto un intero quaderno dalla sua cella di prigionia inglese in Etiopia. Anche adesso che non c'è più, il suo ricordo in me rimane indelebile sia per il quaderno, che ancora conservo, sia per la passione per