Erotismo 31 marzo 2011 · lettura 2 min · 5787 letture

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Era il giorno della poesia, avevo 8- 9 anni, un bel paio di occhi azzurri limpidi come stagni, capelli a caschetto tipo angelo della pubblicità, un gran fiocco blu, e davanti a tutti recitai a memoria, "A Silvia" Volevo essere perfetto, nfatti fui fantastico, e così presi un bel dieci. Mi sentivo proprio come se l'avessi scritta io. Mi piaceva la poesia. Mi è sempre piaciuta la poesia. Quando tornai al banco, il mio compagno mi diede di gomito. "Non se la scoperà mai quel finocchio!. " Disse sottovoce. "Ha voglia di scrivere poesie, quel gobbo". Rincarò. "E' morto da un pezzo." Dissi io. "Si, di seghe." Sorrise sdentato. "Tutti i poeti si fanno le seghe, enormi seghe da finocchi." " E lei adesso se la spassa con qualche ganzo, naturalmente." Aggiunse. "Non credo, ma visto che la sai tanto lunga, perché non vai a cagarti in culo? " E non gli rivolsi mai più la parola. "Dico solo che quella se la spassa e che i poeti sono tutti dei finocchi, che ti prende?" Insistette ancora per un po'. " O cazzo! Non dirmi che sei un finocchio?" " Cielo, abbiamo una futura poetessa!" Desiderai davvero con tutto il cuore che morisse. Ma alla fine si annoiò di me velocemente e tacque da sé, pacificamente. Sono passati trent'anni. Una vita E di lui non ho mai avuto notizie. Ma di certo, uno così ed i suoi cari, se la staranno spassando...

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Luca Torri