L'odore del tuo seno

Inutile cercare l'urlo o la fanfara che carichi il gesto del solito gruunff dionisiaco, inermi quegli eserciti di soldatini infanti, fatue le loro marce solari e le fughe notturne solo sgambettii da operetta. L'acciaio dei binari ancora fresco di valigie da qualche giorno, ormai, vuote di pensieri, la lingua flaccida del politico demente batte sullo stomaco a tamburo, sulle antiche vestigia di un sistema nervoso in avanzato stato di disuso. Volevamo pane e ci avete dato pietre. Ma l'odore del tuo seno quando mi stringi anima e narici non ha niente dell'ineffabile poetico perciò tutto scompagina, rivolta, sgroviglia poi ricompatta, come un tuffo alla fine carpiato, in quel paurosissimo cadere che ha ormai la sensibile certezza d'un finalmente altro che lo incontri.