Forse dovremmo vergognarci
di rovesciare su d'un foglio
ogni nostra pseudosofferenza
come vomito d'un ubriaco
che in estasi etilica chiacchiera
dei grandi problemi della vita
come un filosofo mascherato
da santone che dispensa consigli
come una sacra scrittura antica
d'una strana religione in declino,
dovremmo vergognarci mentre
c'è gente che soffre davvero
in silenzio vomitando l'anima
(e l'anima sola perché non ha cibo)
vedendo sbocciare i fiori del male (1)
lungo la strada erta e scoscesa,
mentre noi in poltrona scriviamo
frenetici in preda ad un'afflizione
fittizia e forse anche immaginaria
non come la tavola imbandita
che c'aspetta ansiosa in cucina:
ma del resto poco m'importa
io sono un poeta maledetto
o come qualcuno anche dice
io sono un maledetto poeta.

(1) I fiori del male è il titolo di una raccolta poetica di Baudelaire.