Poète Maudit

Forse dovremmo vergognarci di rovesciare su d'un foglio ogni nostra pseudosofferenza come vomito d'un ubriaco che in estasi etilica chiacchiera dei grandi problemi della vita come un filosofo mascherato da santone che dispensa consigli come una sacra scrittura antica d'una strana religione in declino, dovremmo vergognarci mentre c'è gente che soffre davvero in silenzio vomitando l'anima (e l'anima sola perché non ha cibo) vedendo sbocciare i fiori del male (1) lungo la strada erta e scoscesa, mentre noi in poltrona scriviamo frenetici in preda ad un'afflizione fittizia e forse anche immaginaria non come la tavola imbandita che c'aspetta ansiosa in cucina: ma del resto poco m'importa io sono un poeta maledetto o come qualcuno anche dice io sono un maledetto poeta. (1) I fiori del male è il titolo di una raccolta poetica di Baudelaire.