Senza titolo

Visto e considerato che non ho voglia di far niente Scrivo una poesia: che cosa poi essa sia (bisognerà sottrarla alle ventose dell'ontologia) Non so. Se poi nel mio (chiamiamolo) cuore Essa abbia un cantuccio Forse un po'; la devo scrivere per far piacere? Per far tacere? Per stupire? O per esprimere ciò che non posso dire Il timore che mi assale prima di dormire Se la debba lasciar correre, fluire (non badando a questioni di gerarchia) Oppure attentamente costruire... Non la perfezione indago Poiché per sentito dire O per un presentimento vago Pare ch'essa sia assente Giacché l'ha affondata l'umano scetticismo Legata a un'ancora di parole E non la contempla l'ottusa mente Di occhi rannuvolati di gravide tempeste Che nessuno vuole, che nessuno sente.