L'amante di Sua Maestà!

Mia Signora! Beveste il buon vino dalla piccola botte, indossando l'elegante veste della Malasorte. Dentro la vuota sorte, lasciaste morire il povero amante. Sciatto, malaticcio e mutilato dai fantasmi del suo passato. Vostra Maestà! Questo romeo sta sanguinando. Ahimè sta piovendo mentre sto affogando nel baratro dell'inferno. Vede, sono sempre stato un combattente, ma senza voi, io ora sono niente. Dalle vostre labbra, rosse come il sangue rimbombano sentenze di morte. Eppure quella mattina d'inverno non rideste di gusto alla vista dell'accaduto. Poiché l'uomo d'amor cieco morì. Morì compiaciuto, nell'aver amato la donna dal volto perduto.