Inutile

Arida è la mente trascurata nei cartesiani annullati senza coordinate da seguire soffoca nell'abominio il pensiero il ricircolo della linfa serve solamente a rabboccare ossigeno e sarebbe forse giusto credo recidere i respiri con saracinesche perché il vivere a nulla serve se il valore è massacrato inciso da canini mostrati ben visibili nel digrignare offendendomi io così tenue nella paura di generare dolore assisto al dramma quotidiano quando gli eventi delle ore mi trafiggono impotente resto solamente osservatore codardo nascosto tra i fili d'erba nella ricerca di quieto vivere con interrogativi biechi che accompagnano il fare sinistro mentre si avvicina il bordo del giorno dove passando da buio a luce nel chiarore tutto muta sebbene la sfera sul piano inclinato inesorabile rotola verso certezze mentre osservo le mie mani legate avverto l'inutilità aderente vorrei fare molte troppe cose ma nulla posso e così mi abbandono nel baratro degli avrei potuto.