Famiglia 19 ottobre 2006 · lettura 2 min · 1728 letture

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Avrei voluto averti qui, insieme ai miei vent'anni, a parlarmi della guerra e degli americani; per capire la vita della gente sotto ai fischi delle bombe; ciò che un semplice libro di storia non mi ha saputo riportare. Guardar le stelle della sera, sedere accanto al tuo sgabello, fumarci insieme un'altra ”cicca” e sentirti raccontare... ascoltare le cicale sovrapposte ai carri armati e un tossire da lontano tra le urla delle donne... E intanto un'altra ora va via; tu dormi ancora, ma io ti vedo mentre dondolo sulle tue gambe ferme e le tue mani stringono le mie. Non me ne accorsi quando andasti via: più di una sedia sediola non potei rimpiangere; ma tra le lacrime di nonna scoprii la tenerezza e nel veder vuoto lo sgabello mi accorsi di sentirmi triste. Avrei voluto discutere con te, capire i torti e le ragioni, conoscer meglio il tuo carattere ed il tuo nome; avrei voluto confrontare i tuoi vent'anni con i miei e giudicare insieme il cambiamento del nostro mondo. E invece un'altra ora va via con i miei occhi sul tuo bicchier di vino mentre le tue mani, tremando un po' girano il tabacco come a volte si fa ora. Tu intanto dormi, ma io ti ascolto mentre brontolando curvo ti allontani; ti appoggi stanco al tuo bastone e brontolando, piano piano ti allontani.

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Daniele Piredda