Alla foce del giorno

Approssima per mano in ascolto un bendato volto smorfia il morso ogni ora d'una persiana nel torpore che si regge all'aria alla foce del giorno. Un piattino accorda alla tazzina zucchero e macchie di caffè vicine. E il pigro e la noia fanno il resto la mancia. Le carte sono i tovaglioli abbandonati scoperti in ogni angolo di strada. E non basta avere l’asso di bastoni per salire questi gradini che non si esauriscono mai. Tu il solitario pregato di riuscire estratto in fila tra il rosso e il nero giocato e trascinato fino al baro. E qui la soglia che strapiomba il disagio. Presente come lo schiudersi della luna in dono d’un cielo poco usato dai poeti. Ci si aspetta per chi si allontana. Di poi staccarsi.