Milano a Settembre

Saranno come piccole spine avvolte a grappoli in tenere foglie umide, e pungeranno: il male sarà piccolo e a pizzichi, sarà a fitte come fastidi e stupidi torpori. Sarà come il pensiero che si umilia nel buio; e vergogna sarà negli echi dei presenti, ombre balbettanti allo sfiorarsi solo di occhi. Sarà come patire la morsa del sorriso costante, la speranza che non si spegne, la pelle che non tace. Sarà come un battito d'ali che arriva improvviso, nella stretta reale dell'assenza, talmente ostile. Sarà come cercarti in un bacio a labbra schiuse, sarà come parlarti nel mentre di un invito perenne, e vedere, vedere che flebile concederti emani.