Morte 17 ottobre 2011 · lettura 1 min · 1052 letture

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A testa alta guardavo la gente dall'alto in basso, fino a farmi venire il torcicollo. Primitivi i contadini, la loro pesante zappa contro la mia piuma di uccello! Gli arricchiti e i commercianti, troppo invischiati per guadagni volgari, io campavo di poesie sognanti. E se i miei versi non erano capiti, allora sbottavo, sono troppo bravo, soave la musicalità e il metro, dolci le parole d'amore, perfette le mie donne immaginarie. In vero, non capii mai la poesia cosa fosse, le mie erano maniere vuote, non ho mai avuto l'anima del poeta, ho sempre avuto quella dell'illuso. Sputo le mie ultime parole su questo foglio di carta: non c'è rigoroso metro, non c'è una baciata rima, non c'è un immaginario amore, solo qualche goccia arida di un fallito che, riconosciutosi, abbraccia madonna Morte.

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Rosario Arundine