Sui poeti

Esploravano un freddo e sterile mucchio d'ossa indolenzite, era gente mite, umilmente incrociavano dita in ghirlande . Morivano a grappoli, come ortaggi imbalsamati su una tela da due soldi, imbrattavano lettere ingenue, avvolti nel fumo tenue dell'unica stanza. Fumatori d'oppio incrostati dalle facce gialle sdraiati su brande dentro buchi simili a stalle. Vagavano in luoghi sconosciuti, antri perduti o castelli da sogno; creavano al pari d'un Dio universi di sangue e scalpore, amore e stupore, voci poco chiare in contrasto con luci potenti, visioni lucenti nel cupo grigiore in cui oggi scompare il senso del gioco. Costa davvero poco indossare un mantello di seta scarlatta o una bella cravatta ma non sarà una frase fatta scritta dal tatto stolto d'uno scribacchino da strapazzo a strappare agli eredi il compromesso.