Amore 16 dicembre 2011 · lettura 1 min · 3790 letture

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L’ora è perfetta. la notte si scioglie sospirante in una quiete d’invisibile pianto: non vi è un pino che stenda tristemente strenne di porpora nel tenue bagliore dei lampioni; né vi è un timido refolo che, colla sua muta preghiera, violi e squarci l’immoto velo del cielo in questa triste notte di dicembre, piangente di ricordi ch’erompono brucianti colla stessa disperata violenza di ruggenti valanghe in discese tortuose. Paiono ondeggiare, in valli leccate di neve, i tuoi folti riccioli, in una danza leggiadra e invernale; triste a vedersi, nella sua ormai perduta sensualità, e nel malinconico languore che, come una mesta aureola, vi striscia con leziosa tragicità. E potesse, questa nostalgica chioma, come un tiepido panno, posarsi sulla mia pelle secca e insensibile, sferzata dal gelo di un Natale che soffonde di fiocchi salati questi afflitti occhi annegati di ricordi.

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Andrea

Scrivere è il miglior modo per esorcizzare gli spettri che ci ammorbano l'animo: la scrittura è soprattutto sentimento immediato, intuizione folgorante, potenza dirompente che trasuda da ogni lettera.