Il guscio

Sfrigola sulla polena, la brina mattutina e sugli statuari seni, accavalla i suoi cristalli, picchiata dalle onde, del mare quando frantuma, dona ad eolici sarti, la trama per argentei scialli. Scricchiola scoppiettando, l’inumidito legno che ingrassa e sfilaccia gli orli, della ruvida corteccia, mentre da funi tese, ancor stride l’intenso impegno, di un trattener la vela, che le correnti oltraggia. Succube e ormai confuso, il guscio evade il sentiero, svirgolando come la pioggia, quando scivola sopra i vetri, vittima inconsapevole, della potenza di quel respiro, di sughero traveste, le già livide pareti. Sfregiante è quel contatto, inciso dalla prua, la bestia ormai ferita, in cielo catapulta, con una zampata enorme, che va a formare scia che è di spumosa rabbia, sputata e poi riassunta. Arriverai sopra una spiaggia, come un guscio svuotato con incise tutte le unghiate, di un mare quando è tempesta e avrai un altro scopo, prima d’esser scordato, dare l’anima per il fuoco, di un falò per qualche festa.