Impressioni 19 gennaio 2012 · lettura 1 min · 1135 letture

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Intero alla notte l'inciampo del massacro minore fa veglia, accetta il compagno di bocca lo scricchiolio di non mancarlo ancora. Voltami di plenilunio in congestione alle mani intatte, dove stagna lo squarcio al silenzio di scrivere lettere d'amore. La tale e quale vita del mai starle così attaccato.

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Roberh