Impressioni 1 febbraio 2012 · lettura 1 min · 1290 letture

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La mia infanzia è un atrio calvo, un fiacco nido di grida, dove è remoto l'appunto al secolo andato. Archivio anemico, puerizia data a notti di crateri randagi, ne dirada da tutto un'infallibile breccia, tripudio d'amore a rammentare un'edera di lapide, di mestiere la notte bada a non levar di infinito il sole bambino. Una caverna misera come lo schianto dov'è assidua la pietra, logica è la mano... ...perché anche la smania di vivere vuol finirsi di una spina immune, macigno cupo, non imposto clamore.

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Roberh