Riflessioni 20 febbraio 2012 · lettura 2 min · 1514 letture

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La pernice bianca ormai vola basso la seta arruginisce non c'è posto più per nessun ubriaco quaggiù il vuoto non lascia spazio... sicché domani saremo debito il fardello delle nostre squame infarti spirituali crocchi cerebrali pattumiere monoteiste ...saremo i testicoli di satana... cent' anni fa volavamo galleggiando nell'aria aeriformi tinelli dall'infinito bordeggiavamo di Bibbia senza saperlo raccoglievamo le stoffe plebee del manto di DIO pregiate ombre d'acque salate sulle sponde del creato... mercanti e navi nel porto trafficavano l'universo, imbarcavano le girandole del censimento l'osservatorio era una culla di miele ...zenit e nadir di una stessa frontiera, impollinava cicogne celesti e fili di seta organza e raso come batuffoli di cotone cadevano giravano ci camuffavano come neve d'agosto... irreali! elementi d'arte- eravamo- sarti dei profeti e assalti dei poeti vangeli cartesiani d'incognite a nascere una cesta di parole ci mieteva il grano dalla pelle sementi della terra raccolti da sapienti mani di fiaba materne contadine fummo vendemmia di carne e spirito custoditi gelosamente in cantine di vino buono una notte brillammo come nati fermentati tra cosce sante e uteri sognatori spumeggiammo il nostro nonomesegiorno... madrimadonne ci ricamorono per farci grammi di stelle finimmo sul rigo sbagliato a storpiare ritornelli e da lì cominciammo la nostra personale ReBibbia raccattandoci tra silenzio e castigo Io, ultimo di me stesso placenta del mio intelletto mi licenzio da uomo orbo di me steso lascio le ossa e un pezzo d'anima tagliata al vento...

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Francesco Giardina

Vivo a Palermo... ma in fondo quando scrivi non sei mai in nessun posto..