Erano fiori

Lo scrosciare della pioggia copre il rumore delle voci asperse come incenso nel sibilo del vento strisciano, nell'erba gli steli mutilati dalle falci all'ombra dei cipressi erano fiori incolti e senza prezzo inutile tappeto di colori non richiesti chi ne ha bisogno degli umili dei miti dei semplici virgulti in questo mondo di superbi? senza terra impavidi rinascono al richiamo della vita sfidando la ricchezza la sferza dei potenti in povertà, soldati, senza guerra estirpati sotto il cielo, in libertà militi ignoti sfruttati e poi divelti senza diritti e senza dignità scroscia la rabbia nella furia della pioggia, nel sibilo del vento l'ultimo fiato degli oppressi schiacciati dalla trebbia.