Prisca (solo una storia)

Nei vicoli in salita spolvera i muri vecchi delle case con lo sguardo di chi più non è presente le bouganville tingono di porpora i suoi occhi grappoli maturi appesi a un filo quanto i passi lenti al belvedere senza età come storia che s'asciuga al sole nella nebbia del mattino lascia dissolversi il ricordo svanire la paura sgravare il peso dei macigni senza manici nel cuore posando le radici senza terra ai sassi antichi del Titano vacilla, al cielo, la memoria, rintocca, a valle l'ossequio di campane, voce di festa confonde tra le rondini e il silenzio unica eco al volo senza nome l'ammutolire d'una stilla di rugiada a perpendicolo sui merli, solitaria bacia l'orma di un petalo straniero, piovuto oltre la vita lenzuolo bianco i secoli proseguono il cammino scarabocchiando sulla porpora fiorita un pallido sorriso.