Lui

Sento così stagliato il suo non pensarmi che non è più sfondo è ghiaccio all'intorno vuoto ad ogni passo silenzio della morte. E' più secco il sentire il suo pensiero ad altro che non è me di quando ballo tra le sue immagini contorte di mobile schermo ad immagine 3- d. E' così chiaro che diventa gestazione putrida di morto. Ad ogni inciampo tra le catene delle mie caviglie violacee vedo donne sempre saldare conti di uomini di pezze sporche mentre Lui l'ho visto mangiarsi la sua mano piuttosto che colpirmela alle spalle. E' questa tutta la mia stima e questa è tutta la mia storia mentre altri sfuggono allo sfondo in un inutile lento divenire.