Sociale 16 giugno 2012 · lettura 1 min · 1176 letture

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L'artificio è ovunque, nella luce, nella geometria, persino in cielo i colori sono infamati da un rosa finzione. Le pecore corrono, abilmente inscatolate, automi di un programma, veloci e inconsapevoli si preparano per lo stampino del domani. Riflessi tecnologici, umidità contaminata, ogni suono sa di costrutto, e a nulla valgono i reclusi tentativi di una natura ormai condannata, in catene. La fragilità del vivere si percepisce nell'aria, labile è il confine, cupo il silenzio, e solo strappandosi le orecchie è possibile sentire se stessi, con il dolore. L'eco la fa da padrona, sensazioni ovattate di una tranquillità in agguato, pronta a sbranare la prima vittima inconsapevole che le capiterà a tiro. Un percorso senza meta, costante e inesorabile, l'inizio come la fine, la fine come il durante, e non c'è pace, e non c'è strazio, uccise dalla rassegnazione dell'immutabilità. L'unica gioia che cavalca la speranza è che tutto si spenga, e sarcastiche sono le risa di un destino che non promette niente di meglio.

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Roby Truealakhai