Ventisei luglio

Al verde come treni, vanno via stridendo contro i fili fuga di rondini le ciglia che leggono l'autunno nei refoli più freddi d'un mattino perfetto per gli addii non sanno che l'estate è ancora qui dietro le quinte a travestirsi di bugie troppo silenzio rende sordo anche l'istinto e un po' di vento basta a confondere le foglie alle stagioni ora che il cielo è inanimato ascolta sotto la neve carica di rose a fine luglio non chiedermi ragione dell'inverno, tu l'hai creato e lui ti veste capirne gli occhi è un cerchio chiuso come l'aria.