Quel sottile filo rosso

Mi cerco nel silenzio chiazzato da gocce di luna, nell'ombra stranita da note confuse di grilli e civette. Mi cerco tra i fogli neri di un giorno nato già morto, colato tra le dita come sangue, rosso come una ferita. Nei cerchi che disegna la mente di colori astratti, movimenti sinuosi e contorti. Mi cerco nell'ombra di una quercia, tra rose secche mai sfiorite, nell'acqua che mi culla e una luce sbiadita. Mi cerco e trovo stracci di pelle, ciocche di capelli, una persiana rossa, albe odorose, bucce di sole nei mille tramonti. Trovo una mano che s'è arresa, un fiore mai colto, una vita rappresa come grumo che mai s'è sciolto. Uno scarabocchio colorato, un conto che non torna, un totale sbagliato. L'estate scorre lenta, letale, assassina, madre di profumi e colori sempre uguali nei quali mi perdo e mi ritrovo a stento, seguendo il sottile filo rosso del mio tempo.