Tempo

Arriva il sole e la luce si sbuccia su una casa bianca, le braccia rosse aperte. Piccole mani fiori bambini. Il vento ha soffiato forte come burrasca ma le colline immote sono là, incastonate da un dio cieco. E la rocca dalle mura sbeccate, gli ulivi centenari, i sassi sulla terra avara tra i pochi fili d'erba e sopra il mio petto. Forse morirò di noia o forse morirò di tempo che mi rimpicciolisce le ossa, mi fa tremanti le mani e mi gonfia il cuore di ieri senza più spazio per domani.