Spesso accanto alla porta

Spesso accanto alla porta t'ho in vano aspettato e tutt'ora. L'osservare un muro è la mia fortuna e veder quella immobile maniglia, tortura. Ad ogni respiro, l'enorme porta ti pone ora inerme un rivo di parole marce, arruginite, secche senza voce. E nel palato: un sopore di amarezza, una mezza pozzanghera di sangue. Aspettare è forse indarno, mentre il dì languisce nel tempo avaro. Sempre, il primo passo, fu il più greve a quell'uomo che morto se ne stava immobile sulla porta di casa.