L'estate muore dentro le conchiglie

Come profumano di sole i petali maturi che hanno compiuto i loro giorni e piegano le labbra, quasi sorrisi sazi di brezza di marina nata d'estate in te l'inverno era l'aroma di candore d'un roseto, il gelo aveva un'altra fonte lontana dalla pelle remota come una vetta mai scalata la neve brucia scolpita dal di dentro nei tuoi occhi dove l'aria conta polline di sassi non hai parole mentre raccogli nuvole di sale e polvere silente settembre ti riporta e ti riprende lasciandomi di te folate grigie e foglie rugginose l'estate muore dentro le conchiglie un'altra estate senza te che eri il mare