Meta

Scuoto la polvere della mente dalle pagine dei fatti tratti dallo sforzo, spinto all'apice dei capelli, steso come vernice sui cancelli... Erano quelli i minuti, i pomeriggi, i sentimenti, dei caffè caldi, le idee impetuose, le dita sulla tastiera. C'era la sera che moriva nella notte ed io che lentamente traevo in un respiro la sorte. Ora sorseggio le stesse bibite scure e attendo l'onda su cui scivolare col petto in avanti, come un tuffo nel futuro, forse più duro del tempo presente, sognando la torre di ferro da cui guardare il mondo, le passeggiate lungo un nuovo fiume, gli occhi e le gambe di misteriose donne.