Poeta

A che serve scagliare parole contro un cielo inerme, piccolo uomo, cosa cerchi nelle tue lacrime, cosa pretendi di carpire da questo folle mondo che indolente limiti. E non ti basterebbero venti occhi per stanarne il mistero e non ti basterebbero mille pensieri per crearne la teoria dell'inconfutabile principio e non ti basterebbero moltitudine di vite per conoscere chi veramente sei. Chi sei dietro quegli occhi ingrigiti dal tempo, dentro quelle mani protese al cielo cosa attendi dal perpetuo dondolio del divenire. Piccolo uomo, svesti i tuoi pensieri, donali come spoglie adornate della tua preziosa essenza. Abbandona il flebile manto che più ti appartiene. E ricorda che in fondo sei solo un triste poeta.