Clochard

Pagine ormai scritte d'una stagione andata le foglie secche nei viali rubate dal vento. Erano i giorni degli acri mosti alle cantine ed era fredda la pace che invadeva il cuore. Nessuno capì il tuo disagio, solo l'amara solitudine ti cullò sulla panchina. Dormisti... per coperta due cartoni mille foglie di tiglio per tappeto un lampione sudato a fare da abat- jour. Lungo il tuo sonno... né mai ti sveglierà l'appagante scoperta del sogno. Nel desiderio di sapere, saranno gli occhi del mattino a rivelare il vero ora che abbracci lassù gli occhi d'un amore e il tuo bambino correndo insieme su di un prato di stelle. L'alba che viene s'accenderà come un sorriso.