Centoventotto più una nel rogo

L'otto di Marzo del secolo scorso che il suo prefisso si chiude con l'otto in un'America ancora bambina un cielo roseo qualcuno ne mina. Centoventotto più una nel rogo donne operaie rapite dal fuoco doloso certo di chi non ha cuore del vostro agire ha paura e ne muore. Centoventotto più una nel fuoco martiri indomite pronte al riscatto anche se il fuoco la vita distrugge la vostra voce nel vento ne sfugge. Arde la lana, il cotone, il telaio arde la seta col suo macchinario dalla finestra un rametto risorge dal fumo grigio a mimosa costante. Centoventotto più una nel vento polline adesso tra l'aria e il cemento, tra i grattacieli titani al domani piange New York dalle piccole mani piange le figlie da un forno improvviso cremate in fabbrica tra un cieco sorriso perché chiedevan diritto e lavoro ma la risposta fu un tragico dolo.