Pietre

Il burattino senza sguardo è in balia di venti ingordi servono scarpe d’ombra per quei piedi storti c’è sempre un luogo che torna in qualsiasi oggi dove aspettano pazienti le scale invisibili e i vetri s’appannano alla pioggia notturna identità ti sfugge coda d’un treno che corre al mero imbrunire e scegli nel letto il primo passante tra ali stipate di gente disegni in pagine gialle le musiche sorde matita spuntata al pari di dita poi scende al tumulto del cuore la nebbia a imbrattare quei luoghi di sputi e di rughe mal poste Firenze è la pietra gelata su l’Arno che luce