Sociale 8 marzo 2007 · lettura 1 min · 859 letture

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La terra matura al gelo facendo lega con la morte:non fate crescere più niente dai solchi dell'uomo. Un vento incendiario è innestato nelle grida brucianti del nostro tempo. Se non può essere altro,il fuoco significa che nulla è giusto a nominare la morte: guerra. L'aria-fiamma impara la violenza della mano; confesso: non respiravo ciò quando mi vedevate respirare, ma volavo: gli uccelli avevano perfezionato il loro volo, perchè io potessi aggiungermi alla fuga dai passi che recitavano gli errori-orrori del corpo, mentre i massacri facevano le prove della distruzione umana. Appeso tra due braccia, dal cielo che ripulisce la retina di lacrime, un conforto dovrebbe tornare alla vita per farsi vivere diversamente:la pace. Forse così la terra saprebbe asciugare ogni sofferenza.

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