Notturno - la tredicesima ora

Alza la voce in refoli di vento la pioggia che sommessa mormora sè stessa al lungomare ascolto, fra le righe racconti di passione solitaria fiabeschi moti che sanno d'anima di strada passi diretti al seguito del tempo distratti fumi della mente che intriga all'aria aroma di un caffè che desta l'alba e a tratti disegna facce a carboncino fiochi cerini sul foglio della notte astrusa insonne realtà esce e rincasa come il cucù sulla parete, puntuale, bussa una domanda fuori moda sempre attuale d'un tratto il vero s'interseca alla fiaba più dolente vestendola da sposa C'è chi ne scrive come a raggiungere la mèta veleggiando nei rigagnoli passati dal presente vividi spettri a selve di lampioni inconsapevoli e mendaci del trapasso. Cos'è - si chiede il saggio - che resta del vecchio amore entrato in vena goccia di fiele legata a un fil di fumo, ago sottile la linea immaginaria d'orizzonte che annega il giorno nel tramonto di un amore tal quale annaspa, in cuor ferito l'indistricabile matassa del ricordo rintocca, sapiente, rarefatta l'ora persa, rendez- vous sul volto anonimo d'ognuno La tredicesima - l'assenza -