Morte 11 febbraio 2013 · lettura 2 min · 1309 letture

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Ne sento la paura mangiarsi l’anima impavida mi son sentita ma nulla potrei far contro forze che scottano quanto il sole. Guarisco di bugiardi risentimenti non perdo il tempo che rimane neanche una lacrima sulla lapide che segnerà il mio breve vissuto. Vedrò lacrimar altri sulla pietra fredda e muschiosa quella che avvolgerà insensibile la mia salma grigia. L’anima s’ammorbidirà lieta sull’erba fresca tra tombe affollate e loculi senza visitatori. Non chiedermi come io sappia chiedimi come io faccia ad esser così viva, domandami di gioie stranite si, quelle che passeggiano sulle mie labbra e di quel che abitano la mia mente. Resterà poi quel manoscritto tiepido racconterà del gesto sconosciuto che la mia mano ha voluto scalfire. Sento ora l’odor dei gerani quelle rossicce creature quelle che stringevan la mia casa infante. Li ricordo, si ora, baciano il mio ricordo e mi fan tremar tremante come bozza di terra crollata. L’olfatto si fa più flebile al sentir l’odor della morte quella che mi attraversa corpo e materia quella che mi raccoglierà da terra a momento giunto. E sarò ambiguamente felice. Non chiedermi come io sappia chiedimi come io faccia ad esser così stolta. Arriveranno le ventiquattro ore mi bagneranno il viso di gerani strizzati e ne godrò incerta. Non chiedermi il perché di tutto questo chiedimi come si trasforma la carne in inchiostro seppur morti. Butterò giù solchi sul bianco foglio e mi ricorderai così seppur statica mi ricorderai in vita tra le mie parole d’inchiostro.

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Maria Pia Ercolino