E’ passato pure il vento

Non correre Erminia: avremmo bisogno ancora di lei, dei suoi quaderni, del vinavil, delle stelle filanti, di questo buco pullulante di sapere ove la carta emana un suo odore. Fuori c’è pioggia, pioggia di ragazzi, il fiato sospeso sui nostri passi. Ci costringe a restare, a riemergere come carpe, poi nuovamente scomparire nel fiume sella sua pazienza. Passasse almeno qualche altra ragazza... Questa la nostra speranza, con lei che sembra un bulbo carnivoro ed io una pianta grassa. A casa qualcuno indignato ci aspetta, per cui dovremo prima correre e seminare allegria, poi evitare uova marce e figuracce, palesi strati di minacce. Sulle giacche della fabrichetta l’alone della schiuma non se ne va, resta un maculato, una fine fantasia di patacche sul selciato. Ne è passato di tempo Erminia cara, non so nemmeno contarlo, nè so incontrare lei già così grande e così lontana. E’ passato pure il vento sulle finestre di un altro, sul balcone già così diverso, senza sapere che quella era casa mia e questa la mia via...