Non so la primavera

Non so l'inverno così, respira ma non ha piume il suo nido non è voce se non di gocce chete senz'anima e malinconici frutti e vesti nude Non so questo cielo che spicca grappoli di sole nei canestri intrecciati dagli occhi nè del tempo dietro l'angolo piano non so del cuore nè l'estati di corallo sulle gote pallide d'amore smesso per abitudine ai silenzi Sento la fame delle dita il languire dell'aria entro l'assenza d'un bacio, sfioro il tessuto liso di un sogno ma non l'aspetto sento il tacere della solita promessa la terra riarsa e l'ardire di un garrito solingo spezzarsi dove s'accenta la vita Così, arpeggia il vento la sera dove la pioggia mi disegna, e tu mi cogli nei cerchi di sale finché spiove sui perchè non sa, di me, la primavera