Il gioco

Dagli orli del mattino trabocca un’avanguardia di nuvole. Più tardi volgeranno le schiene al sole nella fuga estiva. Benedico le tue mani quando scostano le persiane arrese all’assedio felice della luce. Poi tu canti e mi racconti i sogni della notte. Così per me passa il giorno. Su un confine di pietraie le ginestre respirano il mare. Sublimi si soffermeranno le stelle sul loro capo. Tremo quando le tue mani accostano le persiane rassegnate al lutto di fuori. Poi giochi con me a indovinare il domani: in un pugno chiudi un sorriso nell’altro un addio.